Después de cargar las cámaras, dediqué un rato de la tarde del domingo a pensar en Cabaret Jarflin. Luego me senté encima de las cámaras, como acostumbro, y me puse a leer las memorias de Sylvia Beach. Una pareja pasaba con muebles empaquetados y cajas y volvía a pasar con las manos vacías. Se mudaban. El chico, de rojo, pasó otra vez. Pero se quedó a mitad, frente a la tapia, mirando. Luego pasó y volvió de nuevo a la tapia haciendo aspavientos. Decidí salir a preguntar si estaban bien, si necesitaban ayuda. Sé que no es como salvarle la vida a un niño en la puerta del bar, como hizo Barreiros; los superhéroes de barrio son pocos, pero me gusta hacer el bien. Se les habían caído las llaves al otro lado de la tapia. Saltad y ya está, les dije. Sí, sí, eso era lo que iban a hacer. Saqué una banqueta del bar y el chico saltó al otro lado. Entonces la chica se lamentó –Ay, cariño, qué cosas te hago hacer, dijo- y me confesó que ella le había lanzado las llaves y, sin querer, las había tirado al otro lado. Estaba avergonzada. Yo, para tranquilizarla, le conté que yo tiré el único juego de llaves por el viaducto en Teruel. No la tranquilicé nada, ni siquiera supo de qué le estaba hablando. Cogí la banqueta y entré en el bar. En mi caso, que Barreiros bajara a por las llaves y las encontrara fue como si hubiera matado al dragón. Sólo que yo también intenté bajar, sin conseguirlo, y me quedé colgada del viaducto mientras él buscaba hasta que el miedo al ridículo me ayudó a subir. Llamé a Barreiros para contarle que no era la única que jugaba a tirar las llaves mientras la pareja hacía el último viaje de la mudanza.