Paparazzi

Es sábado por la mañana. Temprano. La chica se despierta, apaga la alarma y prepara el desayuno. Está nerviosa. Le han dicho que puede ver a Kundera paseando por Notre Dame. Ella quiere hacerle fotos porque le han prometido publicarlas.

Despierta a su novio. Cogen las cámaras y salen a la calle. Hace calor y un sol que deslumbra.

Notre Dame está plagado de turistas que se fotografían delante de la catedral, otros hacen cola para entrar. Un señor vende flautas de barro en forma de pera que fabrica él mismo.

La chica lleva una foto de Kundera en el bolso para no confundirlo con ningún turista.

El novio le dice que si él fuera Kundera, no iría a Notre Dame con ese sol y con tantos turistas. Ella le explica que como Kundera es checo, a lo mejor le gusta pasear y confundirse entre los turistas. Mira los bancos de la sombra, se lo imagina sentado leyendo el periódico.

Entran al parque que rodea la catedral. La chica busca la cara del escritor sin encontrarla. Hay una carpa de la asociación nacional de ornitología. Hay cámaras de fotos con objetivos telescópicos. Esperan que el pájaro se pose.

La chica está a punto de desistir. Ve a un señor con una camisa blanca remangada y gafas de sol. No puede saber si es él o no sin verle los ojos. Lo siguen. Lleva una bolsa de plástico con un bote de barniz y un pincel. Se sienta en un banco. Los paparazzi justo en frente. El chico finge enfocar a un pájaro. Ella no tiene claro si es Kundera o no. Mira la foto. Se la enseña a su novio. La chica no le quita el ojo de encima. El tipo se da cuenta. Se levanta y se marcha. No le han tirado ni una foto.

Deciden dar un paseo. Hay mimos por todas partes. En Les Halles unos músicos tocan funk. Se quedan un rato.

La chica todavía no se ha dado cuenta de que se ha quemado. Sus hombros y su nariz están rojos y le empiezan a picar.